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À l’ombre de Terre-Neuve, les couleurs des maisons résistent. La mémoire s’accroche au flanc des épaves. Et, tandis que la tempête patiente, attendant des jours meilleurs, l’œil d’un mailloux observe l’indicible, ému et vigilant, murmurant à chaque départ : je reviendrai ! Les émotions esthétiques ne se disent pas. Elles se vivent et, parfois, elles se figent. Que ce soit par les mots de l’écrivain, les tableaux du peintre ou les clichés du photographe, il faut de la générosité pour donner aux autres envie et curiosité pour partager ce que l’on a éprouvé dans sa chair. Jean-Baptiste Seigneuric est tout d’abord une plume. Il ne savait pas qu’il est aussi un œil. Sa vision de l’archipel de Saint-Pierre-et-Miquelon est unique. Un travail qui émeut, intrigue et invite au voyage.

Je suis un combattant, un guerrier anonyme contre l'incivisme : un homme comme un autre, invisible. Mais j'ai toujours pressenti ma différence : l'impression de ne pas appartenir complètement à votre monde, comme si quelque chose d'infime, mais de suffisamment fort, m'empêchait d'intégrer la cohorte indifférente de mes contemporains. Jusque-là, j'ai toujours subi en silence les agressions continuelles d'un monde de dépendance et de contrariétés : la liberté des uns se termine là où. etc., etc. Devant les mille désagréments de cette promiscuité avec les sans-gêne, les grossiers, les bruyants, les puants, les agressifs, les dangereux, faudrait-il attendre passivement et supporter l'aliénation de sa propre liberté, de son espace vital ? Je ne prétends pas détenir une vérité, ni sauver l'apparence du monde, encore moins le rendre meilleur. Ma part semble dérisoire, mais pour moi incontournable. Mes interventions sont souvent plus impulsives que véritablement réfléchies. Elles s'imposent d'elles-mêmes : coordonnées, précises, sans risques. Je ne me considère pas comme un meurtrier : je ne tue pas par goût, ni par nécessité, je tue par civisme. J'appartiens à cette légion secrète qui soulage l'humanité de son lot de turpitudes. Mon erreur aura été de tuer une dernière fois, pour une cause un peu trop personnelle et pas assez altruiste.

Victor Hugo publie Notre-Dame de Paris en 1831. 1853, c'est l'exil à Jersey. Au cours d'une séance spirite, l'écrivain reçoit une requête énigmatique qui le hantera jusqu'à sa mort. Mon nom est Elme Mathurin, je suis né en 1872 en Bretagne. Mon père a disparu dans un naufrage quelques jours avant ma naissance. Après cinquante ans d'une existence honnête mais morne, je me vois propulsé dans cette boucle mystérieuse. Voici venu le temps d'étranges initiations, de rituels occultes dont je me trouve soudain l'incontournable médium. Les portes d'une autre dimension s'ouvrent une à une. De Perros-Guirec à Paris, de Saint-Pierre-et-Miquelon à Guernesey, elles révèlent une histoire un peu plus envoûtante à chaque nouvelle étape. Elles invitent à des rencontres aussi extravagantes qu'illustres, se jouent des distances et du temps, comme des ponts éternels entre le monde des vivants et celui des disparus. Au pays des légendes, le mot Revenant n'a jamais été aussi plein de sens.

Emblématiques ensembles religieux de la Bretagne, les enclos paroissiaux ont traversé les siècles et conservent pour nous la mémoire d'une histoire riche et fervente. Tour à tour monumentaux, intimes, fiers, modestes, ils offrent au visiteur le temps de l'émotion, dans le recueillement de leur enceinte de granit.

J'ai toujours pensé que se donner la mort par le feu était la dernière des choses à faire... Pourvu que ce soit la dernière. Si un héros anonyme ne s'était pas arrêté sur le bord de la route et ne m'avait pas secouru, je n'en serais pas là : le visage et les membres carbonisés. J'ai de la chance dans mon malheur, je vais bénéficier aujourd'hui d'une greffe de visage : une nouvelle tête toute neuve, une autre identité. Plutôt intéressant quand on est recherché par la police : une nouvelle virginité. Mais lorsque tomberont les derniers pansements, ils auront accès à mes doigts et à mes empreintes. Impossible alors de continuer à jouer les amnésiques ; je vais devoir prendre les devants. Pas facile dans mon état... Mes narines perçoivent les effluves aseptisés du bloc opératoire. Tout est prêt pour l'intervention, l'anesthésiste me demande de compter jusqu'à dix... C'est plutôt le compte à rebours qui s'amorce.

Lorsque j’ai fui Paris pour m’installer à Roscoff, j’espérais que je finirais par oublier ma belle Natalie. Mais la mort m’avait précédé... Dès l’installation de mon atelier de photographies en terre bretonne, c’était pour les défunts que l'on venait me commander un portrait. Comme fatalement. En 1855, en retournant dans la Capitale pour l’Exposition Universelle, je savais que j’affronterais les fantômes du passé. Mais je n’imaginais pas que le spiritisme les révélerait d’une façon si tangible. Puis Amélie est entrée dans ma vie et j’ai vu en elle un salut inespéré. Mais sans doute trop tardif... Lorsque je n’aurai plus rien à espérer, trouverai-je enfin la paix ?

Après la mort de Paul Mathurin, tout est allé très vite. Il y a eu d'abord cette apparition étrange au-dessus du cercueil. Une simple facétie de mon matériel photographique ai-je pensé. Après la séance de spiritisme, je n'avais plus aucun doute. Une nouvelle course s'engageait. Je m'appelle Cécile Mathurin, Paul était mon beau-père. Il y a bien des choses que je croyais inimaginables au matin de ses funérailles, je sais à présent qu'elles font partie de notre univers. Il me reste à trouver le lien entre : une mystérieuse photographie, Guernesey, l'expédition disparue de Sir John Franklin et l'astronome Camille Flammarion... ... Si je veux sauver ce qui peut encore l'être. Les morts ne sont pas les absents, ils sont les invisibles.

Bercée par ses côtes de légendes, cette terre de labeur authentique de la Basse Bretagne révèle, à celui qui sait voir, les mille trésors de son intimité. Cent fois photographiée, laissons la cent-unième nous charmer encore. À travers une sélection de vues insolites, l’agencement poétique des mots et leur rythme, porte l’évocation et suggère les couleurs...

Le 25 mai 1720, le navire Grand Saint-Antoine regagne Marseille de retour des Échelles du Levant. Quelques semaines plus tard, les germes d'une maladie redoutable répandent la mort dans la cité. Bientôt, la peste emporte plusieurs centaines de victimes chaque jour. Après l'incompréhension, vient l'horreur devant une épidémie inflexible, face à une médecine impuissante et débordée. La quarantaine est déclarée, mais déjà, la contagion déborde les portes de la ville...

Si la rage de dents est une des douleurs les plus terribles par son intensité, elle est aussi l'une des plus profondément ancrées dans nos peurs. Insidieuse, insurmontable, elle pousse parfois aux pires excès pour la soulager. De tous les temps, praticiens, mages et charlatans se sont penchés sur cette plaie : des simples invocations religieuses à l'empirisme le plus audacieux, l'histoire nous révèle tour à tour des anecdotes pittoresques, des médications héroïques ou des intuitions prometteuses. Religion, herboristerie, chimie, alchimie, magie, zoologie : toutes les pistes ont été exploitées avant que la science de l'art dentaire ne finisse par trouver sa voie. Cette quête haute en couleur s'adresse aussi bien aux professionnels qu'au grand public par son abord facile et original, où folklore et traditions flirtent avec une science qui se cherche. le lecteur aimera se perdre sous l'ombrage captivant des références et des illustrations qui, se renvoyant l'une à l'autre, instruisent en surprenant au gré de la flânerie. De ABACA à ZIZIPHUS, un étonnant dictionnaire à la riche iconographie - 476 illustrations, la plupart en couleurs - tantôt sérieuse (botanique, médecine...) et tantôt amusante (publicités, dessins d'humour...). .Bibliographie Préface de Ronald NOSSINTCHOUK